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文/张宏宇
蕉叶上的雨点，起初稀疏而落，继而渐密，在自然的画卷上缓缓铺陈。雨打芭蕉，历来为文人墨客所津津乐道，而我却沉醉于那雨声中隐约夹杂的蛙鸣。起初，蛙鸣一两声，怯怯生生，仿佛是在小心翼翼地试探着周围的世界；随即，这声音便如潮水般涌动，此起彼伏，汇成了一片壮阔的乐章。
我静坐窗前，凝视着被雨水冲刷得油亮的蕉叶，忽然想起小时候在乡间的情景。那时的雨，同样淅沥而下，而蛙声却比现在更为响亮，乡人们形象地称之为“蛙鼓”，这称呼颇为贴切。那蛙鸣，确如密集的鼓点，带着鲜明的节奏，从水田、沟渠以及一切湿润的角落里迸发而出，竟将雨声都掩盖了过去。
老屋后面有一方池塘，虽不大却深邃。夏日里，荷叶如碧绿的伞盖，铺满了半个水面，荷花则稀疏地点缀其间，宛如点点繁星。雨至时，荷叶化作天然的鼓面，雨点轻敲其上，发出“扑扑”的沉闷声响。而蛙儿们或藏于荷叶之下，或悠然浮于水面，鼓着雪白的肚皮，发出“呱呱”的欢歌。
这蛙声、雨声与荷叶声交织在一起，构成了乡间最为寻常却又最为奇特的交响乐。然而，乡人们对此“交响乐”却不大在意，只道是“蛙吵”，颇为厌烦。尤其在夜晚，蛙声穿透薄薄的窗纸，直抵耳畔，扰人清梦。唯有孩子们对此情有独钟，常常蹲在塘边，饶有兴致地观察着蛙儿们鼓腮跃水的憨态，我那时也痴迷于蛙鸣，我始终认为那是田间最美好的声音，那阵阵蛙鸣，依旧清晰如昨。
离开乡村，踏入城市的喧嚣，雨打在坚硬的水泥地和铁皮屋顶上，发出尖利而单调的声响。偶尔传来的蛙鸣，也不过是孤零零的一两只青蛙在某个被遗忘的角落里低吟浅唱，很快便被汽车的喇叭声所淹没。年初，我在城郊租下了一个小院，房东在角落种了几丛芭蕉，又不知从何处移来一池睡莲。平日里，这里静谧而安宁，唯有蝉鸣鸟叫，却也不觉吵闹。而今日这场雨，仿佛一把神奇的钥匙，打开了蛙儿们的歌喉。雨势愈发猛烈，蕉叶不堪重负，时而弯腰倾泻积水，复又挺直腰杆。蛙声也随之愈发响亮，仿佛在进行一场盛大的歌唱比赛，你方唱罢我登场。此刻，这小小的院落仿佛成了一个自然的剧场，而那些不起眼的小生灵，正是这场演出的主角。
雨停蛙歇，只有零星的几声蛙鸣，如同演出结束后的余音袅袅。蕉叶上的水珠仍在滴落，打在石板上，发出清脆的声响。一只蛙，我猜是方才唱得最响亮的那只，从蕉叶下跃出，蹲在院子中央，四处张望。它身上沾着水珠，在夕阳的映照下闪闪发光。
乡人厌之、孩童喜之、诗人咏之，而蛙与蕉又何曾在意这些？它们只是在自己的季节里，发出属于自己的声音。
天色渐暗，蛙儿终于跳回了池塘。最后一缕阳光洒在芭蕉上，将水珠映成了璀璨的金色。这片刻的交响，已然深深烙印在我的心中。
人生在世，所闻所见，大抵如此，皆值得我们细细品味与珍藏。
